Ирина Абдрашитова

Как хорошо, что поэты так много писали о любви.
Можно просто почитать
и не испытывать потом неловкость
за собственные стихотворения.
Но так и хочется изнежить
себя и тебя в строфе.

Вовремя останавливаюсь,
иду пить кофе.
Кофе бодрит и вдохновляет
на стихи о лете.
Цветочная поляна, озеро.
Безделье и уют июня.
Уединение. Розанов.
Звук пылесоса овода
Не тяготит и сладкострунен.

А на поляне
лежим мы с тобой и целуемся.
Мы непременно пойдём целоваться в лес
и сделаем вид, что заблудились,
чтобы подольше побыть друг с другом.
Лес дремучий. Можно даже побыть голышом,
но мы не раздеваемся,
потому что один раз нас увидел егерь.
Он ничего не сказал,
посмотрел и ушел:
привык видеть влюбляющихся
косуль или оленей.

От стихов про любовь
через некоторое время становится неуютно,
потому что любовь длится только один год,
меняясь или исчезает совсем.
И эта другая любовь смотрит
с высоты своего возраста на ту, младшую
и быстренько отворачивается
от наивной и такой открытой,
как егерь от голых нас.
Поэтому стихи о любви лучше писать,
когда приходит время умирать,
чтобы некому было стыдиться своей лирики.
Написал о свойствах страсти
И умер.
Идеально, по-моему.